У меня аллергия на счастье,
Я привыкнуть к нему не могу.
Рвётся сердце от счастья на части,
Будто я не в раю, а в аду.
Это глупо? Наверное, глупо.
Я себя переделать не смог.
Но иначе тупая бы скука,
Мою жизнь превратила б в острог.
Так что выхода нет, как и входа,
Но об этом бы лучше молчать.
Значит так захотела природа –
„Наша жизнь — простыня да кровать.“
А в закате рассвет не увидеть,
И от тени нет смысла бежать,
Научусь ли себя ненавидеть,
Научусь ли себя обожать?
Нет порядка в разброшенных мыслях,
Нет системы в рождённых стихах.
Только в счастье не вижу я смысла,
Как не вижу его и в грехах.