Он был поэтом странным и смешным.
Он не писал стихов, они рождались сами.
И жизней прошлых серебристый дым
Он превращал в прекрасный ценный камень.

Он был смешон, наивен как никто.
И верил искренне в свою судьбу, удачу.
Он десять лет носил одно пальто,
И был строеньем мира озадачен.

Он свято верил в доброту людей,
Он был превыше суеты и злобы.
Он был сторонником непризнанных идей,
И верил так же он в любовь до гроба…

Пускай чудак, непонятый ни кем.
Но чудаки мир делают добрее.
Когда они исчезнут насовсем.
То мы намного станем все беднее.