Среди неизвестных читателей,
Быть может есть даже и та.
Для которой я был предназначен,
Без которой вся жизнь суета.
Криптограммы всех снов позабытых,
Разгадать мне уже не дано.
Если сердце для счастья закрыто.
Значит выпил забвенья вино...
Только сумерки дней уходящих,
Мне твой профиль рисуют вновь.
Я, наверное, был настоящим,
Когда обжигала любовь…
Все слова и все мысли незримые.
С этим миром уйдут в никуда.
Ах, как хочется быть нам любимыми,
И чтобы нас не украли года.