* * * * * * * * * * * * * * * * * * **
Отчего не поётся, не знаю,
Может просто устал в суете,
Я себя лишь за то презираю,
Что уже не стремлюсь к высоте.
К высоте не простой- стихотворной,
Что когда-то манила, звала,
И перу моему покорной,
Хоть не часто, но всё же была.
Разонравилось петь о природе,
Что весна, коли стылая кровь,
И наверно опять к непогоде,
Ломит тело и голову вновь.
Но ночами по прежнему снятся,
Мне объятья прекрасные слов,
Эх! Развею я эти проклятья,
И начну-ка опять со стихов.
