* * * * * * * * * * * * * * * * * * **

Ты графоманка, ты на голову больна,
А впрочем лишь талантлива без меры,
Твоей стихии поэтической волна,
Подарит миру бесподобную премьеру...
Но и тебя толпа забудет быстро,
Коль станешь чьим-то клоном невзначай,
Сейчас же каждое твоё сравненье- выстрел,
Пока ты можешь, милая- дерзай,
На горизонте сумрак ослепи словами,
Которым я не смог найти цены,
Ведь красоту не меряют деньгами,
Как не купить цветение весны...
Но всё пройдёт, в подлунном этом мире,
Людей ничто не сможет удивить,
И если станешь ты богиней на Стихире,
То будешь ли тогда счастливей жить?
Наверно всё же колесница не споткнётся,
Об этот образ стервочки крутой,
И если в день Сурка тебе взгрустнётся,
Возьми на миг у жизни выходной...
А впрочем грусть в глазах твоих живая,
За нею боль несбывшихся надежд,
Не графоманка ты и вовсе не больная,
Ты лучик света опустившийся с небес.