Стану поэтом и буду бумагу,
Рифмами мучить и ночью и днём,
Буду писать и про то и про это,
О том, как любили и как мы умрём.

А впрочем, скажи, кому это нужно?
Таких стихоплётов – хоть море пруди,
И армия эта старается дружно,
Добраться до славы, что ждёт впереди...

Ну знаешь, не надо- не трогай поэтов,
Они хоть больные, но всё же нужны,
Идут с обнажённой душою по свету,
И строчки их песен порой так нежны.

Перо и бумага - вот счастье поэта,
Просторное небо и солнечный круг,
И яркая жизнь уходящая в лету,
Поэтом не станешь случайно мой друг.

Поэтом родиться, скажу тебе надо,
Ведь рифмы плести - это тоже судьба,
А если ты думать начнёшь о награде,
Поэтом не станешь уже никогда...

Ну ладно, не стану. Потери тут нету,
Таких стихоплётов – хоть море пруди,
Я лучше пойду, прогуляюсь по лету,
По лету, что где-то ещё впереди.