Улетают птицы, улетают,
А нам с тобою некуда лететь,
Эта осень не предвестник рая,
Догорает клёнов красных медь,
Но, а мы стоим на перепутье,
Где дорог сходящихся не счесть,
Но дойти до самой главной сути,
Видно всё не про нашу честь.
Ну, так что ж давай хотя бы выпьем,
Говорят что истина в вине,
За любовь, что стала нам открытьем,
Всех тех слов, что пишут на стене.
Но, а впрочем, это только символ,
Сути той, которой не понять…
Догорает осень так красиво,
А на сердце счастья благодать.

Copyright: Александр Мезенцев , 2011
Свидетельство о публикации №11110167814