Ты берёшь акварельные краски,
Ими красишь бездонное небо,
Но в твоей нарисованной сказке,
Как и в жизни всё тоже нелепо.
Не тоскуй о сгоревших мгновеньях,
О весне, что уже не с тобою,
Ведь осталось ещё то стремленье,
Что когда-то назвал ты судьбою.
Эти годы разорванной книгой,
На полке жизни не будут стоять,
И какой не была бы интрига,
Но смерть любви не сумеешь проклясть.
